Clark Kent

Recebi um convite para uma festa de máscaras em que só se pode entrar se formos vestidos de super herói.
Quando andava de bibe, com animais que encontrava nos bolsos, carrinhos na mochila e com ténis de velcro, era um expert em desenhos animados e heróis. Quando não estava a brincar com legos, a jogar futebol, a partir berlindes ou a lançar o pião, debatia incessantemente com os meus amigos, qual seria o desfecho de uma luta entre um T-Rex e o Godzilla, entre o Tatanka e o professor Neves (o professor dos alunos mais velhos, da 4ª classe) e entre o Cyclops e o Wolwerine.
Naquela altura, os super heróis usavam capa (quase todos), e eram eles: o homem aranha, o batman, os Cavaleiros do Zodíaco, o songoku, tantos do X-Men, o super-homem e muitos mais.
Se calhar sempre foi a minha costela esquerdista, mas sempre preferi os mais fracos, por isso o meu preferido sempre foi o Clark Kent. Não era o super homem, era o Clark Kent!
O super ego do Clark podia ter a Lois, só por ser quem é. O Clark tinha que a conquistar, que ser melhor que o seu super eu. Se ele ganhasse, teria a Lois. Seria quase o mesmo que eu conseguir conquistar a Cristina da terceira classe, sendo eu apenas um puto dois anos mais novo.
Recorrendo a estas memórias, decidi, se for à festa irei mascarado com gel, um caracol, uns óculos, uma malha debaixo do fato e uma capa vermelha por baixo da camisa, e se a minha Lois (engraçado, também começa por L) estiver em apuros, voo (como quem diz, conduzo o meu peugeotzito) até ela e defrontarei os vilões que a atormentam, normalmente uma aranha ou uma barata (e aproveito e levo-as no bolso, hábito que nunca perdi).